Incursiones de un intempestivo

 

 

Me siento frente a tu recuerdo a pasar la tarde. Rehuyendo del llanto roto, sacrificando las horas al antojo de la soledad. Recorro por la memoria tus rincones más secretos, curo el dolor sobrante con la poesía que dejaste en mi memoria. Intento que el color de tus pupilas cubra de caricias este día grisáceo, saturado de tu ausencia. Debo confesar que me hago el dormido para no parecer muerto. A menudo cambio de lugar, busco la posición en la que pasen más rápido los días, tumbado sobre mí pena, abordo el silencio de mi habitación, mientras, un tímido rayo cobrizo atraviesa la ventana. Reconozco que esta tarde cargada de restos, forma mi todo. El mundo estará repleto de asombros, pero si me faltas todo se hace minúsculo a mis ojos. La realidad se vuelve meramente real, necesito tu voz para que engorde la esencia de los sueños. Tengo un corazón tartamudo de latidos y una esperanza que bosteza al subir la persiana. Así… balanceo mis horas, hasta que vuelvas a custodiar mi corazón.

La escritura refleja el destello de nuestros días. Si gritamos al folio, este pálido extraño nos devuelve exclamaciones, que son suspiros, aquellos que en nuestros pulmones, tímidamente se escondían. Los miedos se esconden en callejones sin salida y los deseos llevan chalecos salvavidas, pero cualquiera de ellos, está escoltado por exclamaciones, que son el principio de nuestro anhelo y el final de nuestras mentiras. Si nuestra mano tirita en ese oleaje tan feroz, que la libreta vacía nos incita, aparecerán  interrogaciones, curvas necesariamente malditas, allí habitan las sombras, que inquietamente proyectan nuestra melancolía. Escribir es jugar con los infiernos, devolver los demonios a la vida, aquellos que en nuestra habitación, silenciosamente dormían. ¡Sacarlos a la luz! devolvedlos a la vida, tomadlos de la mano y paseadlos, entre un jardín de metáforas e hipérboles desiderativas. Sacad del anonimato al más primigenio recuerdo, que desde los rincones de la memoria suavemente nos mecía, darlo al antojo del lucífero astro para que coloree nuestras pupilas. ¡Escribid poniendo en ello la vida!, pero sin que esta se os pierda de vista. Por favor, beber del inagotable flujo de la cópula de las sílabas, simplemente, porque allí cobra sentido nuestra vida. Esos reflejos de la vida necesitan vibrar en la más extensa sonrisa, necesitan moverse como incansables ratones en la ruleta de la vida. Escribid porque en las palabras estará nuestra maldición y nuestra salida, ¡galopemos a golpe de tinta!, entre las cordilleras de las expresiones mal dichas, pero tampoco os olvidéis de colorear el futuro, con los puntos y aparte de vuestras desdichas.

 

 

¿ Quienes somos?

Generalmente la generosidad adjetiva

Que nos incitan los otros mediante

El hilo de las palabras. Acompañados de sonrisas,

Somos las manos que nos guían,

Y los ojos que miran la espalda de Dios,

Somos la sal que colorea las lágrimas.

La caricia que resbala por la mejilla,

El adiós que nunca debió en el aire flotar

El destello fugaz de una pesadilla,

En la noche de huelga de las fantasías.

 

La sombra de lo que seremos, eso somos,

Y la frustración de aquel día…

Y el ribete de los labios que nos hace soñar,

El resbalón de una alegría

Que tropieza con la contingencia de la temporalidad

El insomnio de una mentira mezclada con

El dolor de sospechar una verdad inadvertida.

A veces las últimas páginas de un diario

Y el comienzo del siguiente que está

En la estantería de una tienda sin estrenar.

Somos el beso atropellado por las prisas.

Las alas que nos prestan las compañías,

Y el apetito desmesurado del órgano genital.

 

Somos la periferia de los dioses,

Poseemos sátiros que corren por los bosques

Detrás de algunas ninfas con largo escote,

En ocasiones somos niños que aprendemos a caminar,

Y a veces somos invidentes al despertar

Somos altos, gordos, rubios, menuditos, pálidos,

Pero si amamos eso nos da igual.

Somos el vínculo necesario entre el hoy y la posibilidad,

¿Quiénes somos?

La respuesta que jamás tendrá final

Y el espacio dónde el amor sólo puede hablar.

 - Papá, ¿a veces no te ocurre que todo te parece bonito, como si todas las cosas te estuvieran sonriendo a la vez, cada árbol, cada amigo, cada profesor, cada nube que pasea lentamente por el cielo, incluso cuando llevas la mochila llena de libros al colegio, incluso ese peso, te parece agradable, todos los amigos te llaman al teléfono y a todos pareces caerles muy bien, es como si todas las cosas parecieran tener muchísimos colores y tienes continuamente ganas de suspirar? pero... otros días en cambio, incluso en el mismo día y de repente, todo parece que te tiene manía, girar el pomo de la puerta te parece fastidioso, la chica que te gusta parece que no te mira durante siglos, parece que todo pesa demasiado y además, todo parece tener algo misterioso que da miedo descubrir... ¿es normal esto que me pasa Papá?

 

- Es muy normal esto que te pasa hijo, a todos las personas humanas les ocurre, creo que se puede llamar... felicidad... y cuando tratas de pensarla un instante, parece huir pavorosa hacia otro lugar. Tal vez no deba pensarse, simplemente vivirse, porque en el momento en que la planteas no dejas el lugar apropiado para que suceda. Algunas personas piensan que la felicidad no se vive, sino que se recuerda, no sé si explico bien lo que quiero decir... algunas personas no saben que son felices hasta que dejan de serlo, y te preguntarás "¿cómo es esto?", yo creo que es simplemente porque vivieron exigiendo demasiado de si mismos, de las personas que les rodean, del entorno... y no se dieron cuenta de que estaban experimentando un momento único, cada instante es precioso si me mantiene la mirada apropiada para observarlo. Pero estas personas pensaron no en el momento, sino en otros posibles, ignorando lo que se les presentaba, entonces  ese momento pasó fugaz y su felicidad quedó estancada en el recuerdo. Creo que la felicidad es cambio, es fugaz, es en ese movimiento donde uno se siente vivo, pero no está atrás o delante, es decir, en el pasado o en el futuro, al igual que unos piensan que fueron felices en el pasado y sólo lo pueden recordar, otros piensan que está por venir y se pasan la vida esperando sin que llegue jamás. La felicidad está aquí y ahora pero no la mires como tal, está en el ver que hay miedo en el descubrir y en la satisfacción en el superar, en un beso y en una despedida, en el dormir y al despertar. Creo que debes buscarla en ti mismo, y no en los demás, aprende a ser feliz contigo mismo y luego lo estarás con los demás, y los demás te harán feliz y así crecerás, sintiendo que todo te tiene manía y que al día siguiente todo está lleno de colores, no te quedes estancado en un lugar, muévete entre esos dos lugares porque uno te demuestra el otro, parece que están encadenados... pero no te quiero aburrir, tampoco hagas mucho caso a tu padre, el tiene otros ojos, el de los mayores y no alcanza tu mirar.

Coge mi mano, miremos los árboles bailar, dejémonos llevar camino del mar. Si soy el borde del vaso donde se deslizan tus labios no necesito imaginar para poder soñar, mantengámonos fieles al sonido de nuestras respiraciones cuando nos aproximamos, solo entonces todo estará acomodado en los brazos de la más intensa felicidad. Tus ojos son la causa de mis latidos y la consecuencia de mi bienestar, apenas te has marchado y floreces en la retina de mis recuerdos, apenas has aparecido y tiemblo de necesidad, soy el satélite de tu silueta y cuando te acercas soy un relámpago centelleando en la inmensidad. El mundo parece abrirse cuando miras y todas las cosas se alimentan del brillo de tu parpadear. Habitas en todas las cosas, todo está repleto de ti, desde que nuestros cuerpos se unieron no existe predicado que no esté referido a ti, eres el origen y el fin de todas mis zancadas, el eje gravitacional de mis ilusiones y la protagonista de todas mis aspiraciones. Eres el universo donde no quiero dejar de flotar.

 

Si el corazón vibra déjalo sonar,

cuando en la noche

se oye el latido despertar

en una inmensa corriente de agua

debe navegar,

la espuma te arrastrará

y el vendaval te cuidará

si dejas que los sueños se deslicen

en el terciopelo que centellea

en todo respirar. 

 

¡Atrévete! Abre los ojos,

 que brillen de claridad,

cerca estará la mano

que acompañe tu libertad,

porque los grandes caminos

no valen la pena si no existe,

una lágrima, una sonrisa,

un abrazo y un suspiro que derramar,

ahí estás tú, mi vida, clavada 

en mi horizonte nada más despertar,

comprendo que los besos huyen

si no confías al caminar.

¡Atrévete! Solo se trata de volar.

 Paciencia... todo arde lejos del infierno, el propio mar envidia el calor de las escarpadas rocas, y los árboles volcados sueñan con un mar de lágrimas que curen las heridas incandescentes, mientras un alejado firmamento, plomizo de angustia, sueña con reflejar los tímidos rayos de sol entre la arboleda. Hoy todos estos sueños se queman, los animales, dotados de patas y garras, huyen despavoridos de una tierra que cambia su piel verde hacia tonos más grisáceos, sin embargo, las plantas, las flores y otros vegetales, prefirieron desdeñar el movimiento, de este modo, ausente de piernas ágiles, decidieron observar el mundo y alimentarse pasivamente del agua y del sol, para que sus hojas y sus pétalos fueran los espejos del silencio de antiguos dioses, esta elección de poeta, les hace desaparecer entre el fuego, pero su alma vuela en forma de arco iris entre un breve latir de renacer, no existe mejor superviviente que la naturaleza, esta siempre encuentra la forma de librarse de los juegos divinos. Tierra de batallas, de sangre, de dorios abruptos, de arte, de templos, de atletas, de oráculos, de añejas ciudades recostadas en los lomos de los valles, ahora sufre el centelleo del rojo calor que consume cada brisa, cada espacio de antiguas hazañas. Pero paciencia... deja que el fuego pueda nutrirse, también tiene derecho a alimentarse, deja que la tierra renazca, que los años curen y brote de nuevo una tierra inmortal de esperanzas.

La lejanía tiene el peso de un alma que sonámbula camina por el mundo despistado. La ausencia tiene el color de los astros apagados y el sol parece brillar solo desde el recuerdo de tus ojos iluminados. La vida está regulada por la pereza de la manilla que desde el reloj parece haberse olvidado de dibujar círculos en su recorrido diario, considero en todo momento que el tiempo me ha traicionado. La esperanza sólo sabe de recuerdos y el porvenir no entiende de felicidad si mis pasos no están por tus ojos acotados, este es el sabor de la distancia, una cárcel que se perfila a golpes de kilómetros, brazos caídos y un mañana que se hace algo largo. Esta insólita necesidad en nada se diferencia al corazón y la sangre, o el aire y los pulmones, existen por separados, pero son uno y sólo juntos pueden estar funcionando. La vida es la unión de seres, y si la soledad sólo es el refugio del abandonado yo ahora intento salir de este rinconcito que en nada se parece al temblor cuando paseo a tu lado. El mundo sin ti se ha convertido en una radical oposición de contrarios: vida y muerte. Aquí el tratamiento consiste en estar durmiendo, cuando no se esté soñando es conveniente administrar unas píldoras basadas en el entretenimiento menos amargo, para finalmente comprobar que esperar, sin más remedio, se ha convertido en mi estado.

No hay corazón sin boca que se aproxime, ni besos sin manos que tiemblen. No hay pasos sin huellas que guíen los caminos, no hay temor sin ruido, ni música sin oído. Hay cuerpos navegando en un mismo destino, hay cuentos para soñadores si hay caricias que alimenten los suspiros. No hay puentes sin que antes se haya tenido que atravesar ríos, hay fines del mundo sino miras la aurora, no hay sonrisas sin ojos que ilumen un encuentro sorprendido, sólo hay ángeles en el cielo si en la tierra no sabemos abrazarlos. No encontramos pasión si no hay estrellas que enfoquen el destrozo de una camisa, ni suelo si por él no ruedan los desarraigados botones. Solo hay deseo cuando el antojo estrangula la garganta y las manos histéricas se camuflan en los bolsillos. No hay vida sin pecado, ni riesgo sin apuesta, hay balanzas para el que tiene prisa, hay proyectos a largo plazo si el ánimo se empeña en tropezar con el fracaso, solo hay fin de existencia si olvidamos jugar como niños. No hay puertas sin que detrás hallemos peligros, no hay flores si todo queremos asfaltarlo, hay frío si no se teje el abrigo. No hay praderas sin descensos de colinas, no hay belleza sin colisión de adjetivos, no hay Luna sin madrugada, ni veranos sin inviernos encadenados, ni jardín sin pétalos caídos. Hay recibos si se reprocha lo regalado, hay calor si la mirada no solo se orienta hacia el suelo o el tejado, hay espejos si se atiende a los ojos que se aproximan. Hay orgullo si se enmudecen los latidos y se engrandecen los complejos, no hay locura con apetencias acotadas, no hay ausencia si no se ha querido.

Me preguntan esta noche los astros si seré capaz de dibujar con las yemas de los dedos: un remolino de nubes en tu pelo. Los árboles tiritan impacientes y las hojas silban para disimular la tensión de tu llegada, mientras tanto espero y lucho por adoptar una postura en este banco a merced del viento. Me preguntan las gotas de lluvia deslizándose por el césped, si seré capaz esta noche de abrazar hasta el último latido de tus ojos pacientes. Oigo zancadas a los lejos y el corazón se estremece, miro y disimulo mientras las venas se hinchan de vida y mis manos corriendo, se lanzan al cobijo de unos bolsillos apretados de ilusiones, es entonces cuando apareces y el mundo por un instante se congela y se calienta, fugaz y eterno, se duerme al breve rumor del sueño y despierta con un aullido que se parece a tu nombre. Me preguntan los goznes si seré capaz esta noche de girarlos hasta dejarlos con la sangre en el cuello. Te sientas a mi lado y el reloj entiende demasiado de segundos y poco de horas, desde ese instante, se graba un eco en mi silencio: tu voz sonriente. Tu voz sonriente es el motivo por el que las persianas se enrollan y duermen al amanecer, entrando un inmenso cielo por mi ventana, ahora más que nunca, un sol rueda por mi habitación mientras mis labios se estiran y mis pómulos se encogen, y tu eco resuena en todos los rinconcitos de lo cotidiano, hasta que lo más miserable lo transforma en algo maravilloso. De nuevo me preguntan, ahora las tejas de las azoteas: ¿serás capaz de tocar el cielo esta noche? Henchido de valor me atrevo a responderles: seré capaz si, y sólo si cuando nuestras labios estén a una distancia milimétrica, ella no se detiene.

Verde casi azul, así se tiñe el ribete de tus cejas, coloreando de vida todo lo que se te acerca, con la facilidad de transformar lo vulgar en bello, unas horas en un momento. Reflotando los sentimientos, verde casi azul instalada en el pecho, latiendo mientras abordamos la fugacidad del tiempo, al breve compas del dulce estremecimiento. Eterna imagen anclada en el devenir de los acontecimientos, demostracción de los pasados incompletos, afirmación de los presentes intensos. Remolino de ánimo al atardecer, verde casi azul, así disparas las flechas que atraviesan el firmamento, instalándome al balanceo de las nubes, abrigadas por la sonrisa que brota de tu cara cuando te giras a mirarme. Floto en el temblor de tu cercanía, verde casi azul, espejo tímido que alumbra el banco donde reposa nuestra cita, anclado en la bruma de realidades que brillan entre centellas, reflejo que consuela mis antiguas esperas.  Verde casi azul: azar de sueños enmarcados en el antojo de tu mirada.

¿Quién es el último que se encarga de escribir? Alguien cerró la ventana y me deja a veces unas zancadas hacia delante, otras veces hacia atrás, siempre indeciso en el alero, queriendo abrir las ventanas ya cerradas, otras veces me animo a volverme hacia lo incierto, el porvenir de todas mis difuminadas ilusiones esperando, a veces tan hipotecadas que apenas se sostienen, otras veces tan alteradas que no existe ningún suelo que las retenga, siempre saltando de ventana en ventana, volando entre auxiliares suspiros o cayendo en un baño de trozos de cristal. A veces estos fragmentos, no solo se tiñen de sangre sino que también reflejan el cielo, este breve impulso realza mi vuelo, entonces regreso a cerrar con miedo, abrir con sigilo, atravesar con desesperación los ventanales de los sueños. ¿Quién escribe esta vez? ¿Qué tinta utilizas? ¿La sangre que se desparrama por el suelo, o la pluma de un ala que acaricia una nube como si fuera un tintero?

A menudo puedes encontrarte rodeado de azar y no sabes muy bien cual de las opciones que se ofrecen puede ser la más racional, solo una zancada puede desorbitar la vida en cuestión de milésimas de segundo, a veces una oceánica mirada puede ser suficiente, otras veces, calentar demasiado el café. Vivimos ignorando este hecho, nos empeñamos en destruir la magia a fuerza de horarios, paseamos los días con la correa de la previsión y nos sentimos orgullosos de nuestros méritos, casi siempre rodeados de sacrificio vital y horas de esperar. Según caminamos a diario, nos negamos la creencia de cualquier posibilidad inmediata, cuanto más lejana sea una necesidad, mayor es la sensación de seguridad, tanto supuesto confort agota la pasión. Todo caerá sobre el futuro y un día el futuro sólo será un posible pasado. El control es el portón que niega el paso al acontecer, lo raro es el argumento más ingrato para designar una oportunidad. Sólo existen los locos cuando hay rutina, nos asusta todo porvenir que no sea maquinal, nos agobia el hecho de mirarnos a un espejo y encontrarnos simplemente a nosotros mismos. Todos sabemos demasiadas moralinas, a menudo obtenidas simplemente de un anuncio de televisión, pero, ¿cuántas veces nos ha arrastrado un vendaval?, a veces la vida solo necesita eso, un poquito de vida, sentirse agotado por la casualidad, ser un títere sin cuerdas, o un madrugador sin despertador. Nos acostumbramos a susurrar cuando deberíamos gritar, ¿cuántos miedos han sido vencidos a golpe de almohada?. Cuanta previsión hay al andar, es fácil no tambalearse si nos refugiamos en el será.

Podría escribir las metáforas más delicadas mientras la lluvia araña la persiana. Mientras las notas de la guitarra y el piano, se abrazan en una atmósfera recogida entre sábanas. Podría escribir para acunar mi vida, mientras sueño, mientras me estremezco al pensar en la remota posibilidad de enlazar: nuestros cuerpos. Podría realizar una gran mudanza: trasladar la belleza a las palabras, a la voz… pero no hay suficientes diccionarios, no hay suficientes idiomas, ni siquiera suficientes tonos en una escala, para expresar el motivo que despliega mis piernas cada mañana.

Existen dos sombrillas de párpados entreabiertos que me miran cuando aún el Sol no ha alcanzado el viento. Un velero errante encallado en un desierto de pétalos marineros, embalsamado de aromas de otro tiempo, así está mi almohada cuando ya no es testigo de nuestros besos. Sin embargo, cuando regresas, mi habitación es un laberíntico oquedal en el que se buscan y nunca acaban de encajar dos labios sedientos. Una caricia alfarera que compone mi cuerpo en un sólo pedazo, construyendo cada segundo bajo un capitel con hojas de acanto, Son tus dedos dos gotas pasajeras de terciopelo resbalando por mi mano... ¡lampo!. Pero mi bloc vuelve a vestirse de notas, vuelvo a caminar descalzo por caminos empedrados sin tregua de pendientes, las fotografías sólo son vendajes mal anudados, teogonías son todos los relatos, mi estampita es el altavoz de un teléfono móvil que reproduce unos sonidos entrecortados similares a tu voz. Noches y días a lomos de un esperar desgastado. ¿Amor? es tan común está palabra, sólo es un emitido de voz, o un conjunto de signos reorganizados y todo el mundo sabe leerlo o pronunciarlo. Esta micra pretende representar algo... pero no sé como llamarlo... 

A la deriva en un laberinto de sospechas, todo son ventanas y apenas me he incorporado de la cama. Echemos anclas en floreceres de invierno, ocupemos cada esquina del universo, déjame caminar con tus tacones y hazme olvidar que antes pude estar incompleto, pero date prisa, porque las estatuas se hacen de pasados. Deja que tu pelo se pose en mi existencia, que ninguna tierra quede virgen, hagamos tinajas de mimbre para llevar agua a un oasis que poco a poco se seca en algún desconocido desierto. Dame vida y yo te daré suspiros, mercenarios, proteicos, apolíneos, difusos rastrojos de un primitivo relieve sumerio... Corramos más que los sueños. No dejes que los hombres habiten entre nuestros cuerpos, nuestra cosmogonía serán nuestros lamentos, Gea y Urano en tiempos de caleidoscópicas relaciones, seamos polvo en cualquier rugido del tiempo, una nota en un piano acariciado por falanges de Lizt, hojas huérfanas por sobredosis de Otoño en una senda de lumbres, caprichos efímeros en una voz que resuena, el eco de un instinto arrancado del latido más perezoso, más nunca seamos una arruga celeste que se refleja en una lago de tinta negra.

¿Cuántas veces hemos tenido un rinconcito entre las estrellas?

Sin embargo en pocas ocasiones recogemos ese brillo desde la cercanía. Ojos del desterrado, del apuntador, cansado de intentar encontrar dianas desde una ventana, que apunta a un cielo cada vez más separado de la alcoba, más reconfortado de esperanza en la distancia.

¿Cuántas estrellas alumbran el firmamento?

Relucen desde una eternidad similar al amor, cuando me arropan las cortinas y veo las calles vacías, siento tantos andamios, cientos de columnas erosionadas por el frío que sujetan la bóveda celeste, de este soporte nace toda la luz.

¿Cómo subsiste una existencia dedicada a contemplar estrellas en el cielo?

Poco varía la dieta, siempre el almuerzo es consistente: un mundo de ideas, lejanas en el espacio, cercanas en el tiempo.

¿Cómo sobrevive una vida?

A veces el cielo está tan empapado de frío, que prefiere ponerse máscaras y cubrir todas las azoteas de lágrimas, dejando a los ojos rodeados de difusa blancura.

Muchas noches, acostumbro a empañarme de curiosidades, aprecio ese silencio que me deja solitariamente acompañado por las estrellas.

Quiero escribir y las palabras me faltan, aquellas que antes me refugiaban. Estaré despierto en la madrugada, por si alguna quisiera entregarse cuando los sueños están en huelga y las sábanas en los píes de la cama. Cuando escribo para ser sincero, me quito la capucha del chubasquero y las gotas me empapan, la tinta ya no recorre los cuadernos, el sentido perdió las palabras. Desde una azotea fueron cayendo letras, oraciones, subordinadas, frases nunca enunciadas... justamente cuando la vida buscó algún planteamiento, sólo entonces la verdad dolió, cuando empezó a ser sospechada.

I never looking for a paradise, I only wanted one star for play with it, but my life fall in the darkness when this star dissapear and some dreams was forgoting in the streets diferents, cities diferents and at the others heart that wasn´t my heart. Now I think and all is small. The world lost your significance. My disfortune is living alone with my brain. My bed dreams but I haven´t it. The beedrom is full the words and the wet paper.

Tear fallen along the time when I remind you, I will try strong....I writte for you, but I know that it can´t send because you will go.I married with the ski and this moment I´m in the ground. Someday I will separate my way... it was together with you.